valderrama 8


Eran tan hermosos que por primera vez
mis pies me parecieron inaceptables,
como dos decrépitos bomberos,
bomberos indignos de aquel fuego bordado

Pablo Neruda


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(René Groebli)
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Llegó el fin del mundo a mi barrio

Llegó el fin del mundo a mi barrio

sin que a nadie le importara.

Mis padres tenían puesto CNN

esperando el boletín especial.


Los liquor stores y los cyber cafés

siguieron abiertos hasta tarde.

Nadie comprendía las señales.

Hasta la mujer que vio la silueta

de la virgen de la Altagracia

en el cristal delantero de su jeepeta

fue al car wash a lavarla.


Moteles y bingos estaban abarrotados.

Las evangélicas que con sus panfletos

habían anunciado tanto el fin

se fueron a la cama temprano.


No cortaron las líneas de teléfono.

Ni se llevaron el agua y la luz.

Nadie vio las estrellas que caían del cielo.

Para cuando el arcángel Miguel sonó la trompeta

el partido de los yankees

iba por el

octavo inning


Frank Báez

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(Marc Johns)
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EL primer encuentro

Búfalos que respiran entre olas de fuego

un tren abre la tarde

deja un camino de nubes rojas

Cuando lo escucharon

tormentas blancas reflejaban sus ojos

una cría no volvió a encontrarse con su madre

Ixchel Mercedes


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(George Georgieu)
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Un t-shirt de Iron Maiden

Empezarás a los dieciocho años cuando compres en las Pulgas
Tu primer t-shirt de Iron Maiden.
No eres fan de Iron Maiden.
Nunca lo serás.
Nunca escucharás una canción entera de Iron Maiden.
Pero tan pronto te pongas el t – shirt te sentirás malo
Como Robert de Niro en Taxi Driver
Chocando con el hombro a todo el que te pase
Por el frente.

Y a la semana sin darte cuenta estarás
Esperando una OMSA en la 27
Con un t-shirt de Iron Maiden,
Con unos pantalones de leather, con unas botas
Compradas a un guardia, con el pelo desrizado
Como el de tu hermana
Y sudando hasta derretirte como un muñeco
de nieve bajo el sol de las doce.

A los dos meses ya te habrás lesionado
La cadera en un mosh,
Sufrirás tortícolis y dolores de cabeza de tanto
Cabecear, perderás capacidad auditiva en un oído,
la policía te habrá confundido
Con un ladrón siete veces y por lo menos
Dos de esas veces habrás amanecido
En una celda con veinte pervertidos.
La mitad del barrio querrá verte preso
y la otra mitad crucificado a un palo de luz.
Chihuahuas te ladrarán las veinticuatro horas
de los siete días de la semana.
Los barberos querrán escupirte la cara.
Los evangélicos blandiendo sus biblias
Te atacarán en manada.

Y todo esto seguirá hasta que un día
Cabeceando en un concierto te des cuenta
Que no hay metálicas. Que hay metálicos,
Muchos metálicos.
Pero metálicas, ni una.

Así que dejarás de ir a conciertos y de ponerte
Las botas y volverás a hacerte amigo de los barberos
Y una tarde ya no lucharás cuando tu mamá
Te diga que donó tu t – shirt de Iron Maiden
A los damnificados de una inundación o de un ciclón
Y ya no correrás al centro comunitario
Donde estarán recibiendo la donación
A bucear entre varias pilas de ropa
En busca de tu t – shirt.

Que se joda Iron Maiden.
Que se jodan Metallica y Megadeth.
Tendrás un carro del año y cada mañana
Le limpiarás el vidrio
Con lo que queda
De un t-shirt de Nirvana
O de Nine Inch Nails.
Pero claro, nunca con uno de Slayer,
De Pantera o de Sepultura.
¿Y de Iron Maiden?
No way.

Frank Báez

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(René Groebli)
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Quiero escribir pero quizá ya no tengo alas

y me he quedado dormido

o muerto

enterrado

como un semilla

o nunca

haya visto aparecer mi nombre

sobre las olas

de oro

del sol

quizá no leo

quizá mi poesía miente

quizá yo soy el que miente

como un sol pequeño

como una esfera de cristal

quizá los poderes mágicos se han ido

y vuelvo a ser un hombre

lo más triste del universo

entonces

para qué llenar de poesía

el pozo

que es la torre de los muertos

copos de cristal

universo de cristal

lo más antiguo

quizá un sueño que ya no se reconoce

quizá he roto mi propio sol

quizá no volveré del mar

y estoy perdido para siempre

en la huella digital de un niño

Yax Kin Melchy


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(Gilles Vranckx)
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La pelota que lancé cuando jugaba en el parque aun no ha tocado el suelo

Siempre quise ser el primer dominicano en la NBA.
Para entonces poner un dominicano en la NBA
era tan difícil como poner un dominicano en la luna.

Practiqué tiros libres, corrí, hice marineros,
sentadillas y lagartijas.
Parodié ganchos, donqueos.
Jugué veinticinco quintetos al día.
Mandé hacer una franela
con el número veintitrés y lloré
cuando Magic Johnson anunció que tenía sida.

Un día toqué la malla de un salto.
Luego toqué el tablero.
Nunca llegué a tocar el aro.

Conseguí esas pesas
que se amarran en los tobillos
y que incrementan el salto.
Pero no funcionaron y me las cambiaron
por unos Converse Magic con aire comprimido
que me robaron mientras jugaba bajo
un transformador en San Carlos.

Compré unos Reebook Pump
y me expulsaron del equipo nacional
de minibasket.
Me faltaba estatura, alegaron.
Ni empinado era lo suficientemente alto.

Dormí trece, catorce, quince horas al día
para acelerar mi crecimiento.
Comencé a comprar jarabes,
vitaminas, minerales, suplementos.
Luego de once meses
creo me estaba encogiendo.

Hice barras.
Ejercicios de estiramiento.
Le pedí a Jesus, a la vírgen
y al hombre elástico
unas míseras pulgadas de más.

Ya tengo treinta años y todavía necesito
dos pulgadas para alcanzar los seis pies.
En vez de llegar a la NBA me mudé de barrio
y ahora juego dominó
en donde da lo mismo si eres enano.

También escribo poemas
y se los dedico a quien se me ocurra.

Por ejemplo este, que dedico a los que ya no se quitan
la camiseta al jugar basquetbol
porque les ha crecido pelo en la espalda.

Espero que lo gocen y que aplaudan.

Frank Báez

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(George Georgieu)
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EN el suelo con tiza blanca dibujabas mi mediana sonrisa de despedida

el puente donde tirábamos piedras a los patos

Tiempos en que creía había un cocodrilo debajo del colegio

porque temblaba al pasar un camión

Y me preguntabas

qué si los cerdos sabían el día en que morirían desde pequeños

¿nosotros también?

Ixchel Mercedes


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(Marc Johns)
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Escrito el 28 de noviembre del 2002 mientras bebía unas cervezas con Villanueva

Es tan triste ser poeta
y tener veinte dedos
y dos orejas
y una nariz.

Quiero ser Papa en vez de poeta.
Quiero hablar con Dios.
Quiero hablar por teléfono con
Dios.

Pero ellos dicen que soy poeta.
Ellos dicen que soy el Baudelaire
de Santo Domingo.
Yo digo aleluya caracoles
globos de colores gallos
mientras entro monedas
en los teléfonos públicos.

A las monjas les advierto que voy a ser Papa.
Nada de metáforas.
Los Papas no utilizan metáforas.
Yo voy a ser Papa.

Yo digo zancos muelas
abuelo pitufo
niña soviética
abuelo pitufo.

Pero no.
Mis poemas son leones y te muerden
y te arrancan las piernas.
¡ Cuidado poetas!
¡ Cuidado!
Te van a despedazar.

Mis poemas están mordiendo a los peatones en el Conde
como sucedió en Roma
antes de que mataran a Julio César.
En esos tiempos no había papas
pero teníamos emperadores
y cada tarde los leones se comían a los poetas
en el coliseo
cuando los poemas eran mediocres.

En cambio, cuando los griegos
la gente veía a los dioses en las fiestas
y bebían con ellos y bailaban con ellos
y le hacían ronda
mientras ellos fornicaban con los mortales
y fornicaban con los animales
y fornicaban con los árboles.
Hoy la gente sólo ve televisión.
Los dioses no salen por CNN.
El Papa sale por CNN.

Yo digo diccionario herido
latas de sardina destornillador
termitas ataúdes gratis
tótem.
Me es tan díficil ser Papa.
Así que escribo y bebo cerveza y aguardo.
¡ Rómpanme una silla en la cabeza que seguiré!
Y salga el sol en el este o en el oeste
yo voy a ser Papa.

Crean o no crean en mí.
Yo voy a ser Papa.
Y voy a poder hablar con Dios.
Y si no quiero que hables con Dios
no vas a poder hablar con Dios.

Yo Bela Lugosi pateando una vaca muerta.
Yo viendo lo que otros poetas de Santo Domingo
dicen haber visto.
Yo jugando al epiléptico en las aceras.
Yo leyendo en las esquinas mis manuscritos
para luego ir quemándolos
con un encendedor.
Yo desde mi cama escuchando los millones de perros
que buscan mis huesos en los basureros
de la ciudad.
Yo tonsurado.
Yo pecando en el asiento trasero de un carro
en medio de dos cueros
que se besaban.
Yo andando en la lluvia con un musgo
creciéndome en el cerebro.
Yo que quise traerle una iguanita
del zoológico a mi amor
y que por eso me la metí en el bolsillo
pero un vigilante me vio
y tuve que volver a ponerla en su sitio.

En fin, es inútil.
No hay nada afuera.
Sólo estoy yo.
Baudelaire murió hace mucho.
Y yo estoy aquí.
No sé por qué.
Ni para qué

Frank Báez


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(René Groebli)
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Y si juntas las estrellas?

decía un niño con zancos

que casi caía del cielo

Y si juntas las estrellas con los soles

y los soles con los mares

decía un niño

que a veces era un castor

a veces un dinosaurio

y si juntas la vida con la muerte

la muerte con los muertos

los vivos con las estrellas

las estrellas con sus hermanas muertas

y así íbamos diciendo

que el mar no terminaría nunca

que el fuego no terminaría

y si plantas una mano

y crece un pie

y si plantas un pie

y crece una caricia

y si plantas una hojita de papel

y nace un arcoiris

y si la oscuridad tiene un nombre

y se llama amor

y si el amor vive debajo de la cama

y si es un calcetín sucio

y si estamos sucios

hermosamente sucios

y si nuestros huesos son espejismos

y si mañana nos miramos como espejismos

y si nos mordemos las orejas

o si las orejas nos muerden

y si una sonrisa

es un poema que alguien mandó del espacio

y si una lágrima

es otro poema que alguien mandó del futuro

y si los ojos son nuestras huellas

y si una carcajada que cae del cielo

es un poema para los que vienen

y si escribimos fragmentos

y si vivimos fragmentos

de una maravilla

qué es un niño

uno pregunta a una estrella

- alguien que sube en un remolino

para encender los relojes la piel

alguien que sube en un torbellino de arena

qué es un niño

un signo zodiacal

de un nuevo cielo

Yax Kin Melchy


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(Gilles Vranckx)
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PASOS que se pierden al final de la calle

El sueño que no lograrás recordar

con quien era que estabas

Un zumbido en la madrugada se te queda en la cabeza

y crees que es la onda de una estación de radio

perdida en el tiempo

Después el silencio que llamas costumbre

Ixchel Mercedes

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(George Georgieu)
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Valderrama en su número 8 fue:

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Pablo Neruda