Eran tan hermosos que por primera vez
mis pies me parecieron inaceptables,
como dos decrépitos bomberos,
bomberos indignos de aquel fuego bordado
Pablo Neruda
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Llegó el fin del mundo a mi barrio
Llegó el fin del mundo a mi barrio
sin que a nadie le importara.
Mis padres tenían puesto CNN
esperando el boletín especial.
Los liquor stores y los cyber cafés
siguieron abiertos hasta tarde.
Nadie comprendía las señales.
Hasta la mujer que vio la silueta
de la virgen de la Altagracia
en el cristal delantero de su jeepeta
fue al car wash a lavarla.
Moteles y bingos estaban abarrotados.
Las evangélicas que con sus panfletos
habían anunciado tanto el fin
se fueron a la cama temprano.
No cortaron las líneas de teléfono.
Ni se llevaron el agua y la luz.
Nadie vio las estrellas que caían del cielo.
Para cuando el arcángel Miguel sonó la trompeta
el partido de los yankees
iba por el
octavo inning
EL primer encuentro
Búfalos que respiran entre olas de fuego
un tren abre la tarde
deja un camino de nubes rojas
Cuando lo escucharon
tormentas blancas reflejaban sus ojos
una cría no volvió a encontrarse con su madre
Ixchel Mercedes
Un t-shirt de Iron Maiden
Empezarás a los dieciocho años cuando compres en las Pulgas
Tu primer t-shirt de Iron Maiden.
No eres fan de Iron Maiden.
Nunca lo serás.
Nunca escucharás una canción entera de Iron Maiden.
Pero tan pronto te pongas el t – shirt te sentirás malo
Como Robert de Niro en Taxi Driver
Chocando con el hombro a todo el que te pase
Por el frente.
Y a la semana sin darte cuenta estarás
Esperando una OMSA en la 27
Con un t-shirt de Iron Maiden,
Con unos pantalones de leather, con unas botas
Compradas a un guardia, con el pelo desrizado
Como el de tu hermana
Y sudando hasta derretirte como un muñeco
de nieve bajo el sol de las doce.
A los dos meses ya te habrás lesionado
La cadera en un mosh,
Sufrirás tortícolis y dolores de cabeza de tanto
Cabecear, perderás capacidad auditiva en un oído,
la policía te habrá confundido
Con un ladrón siete veces y por lo menos
Dos de esas veces habrás amanecido
En una celda con veinte pervertidos.
La mitad del barrio querrá verte preso
y la otra mitad crucificado a un palo de luz.
Chihuahuas te ladrarán las veinticuatro horas
de los siete días de la semana.
Los barberos querrán escupirte la cara.
Los evangélicos blandiendo sus biblias
Te atacarán en manada.
Y todo esto seguirá hasta que un día
Cabeceando en un concierto te des cuenta
Que no hay metálicas. Que hay metálicos,
Muchos metálicos.
Pero metálicas, ni una.
Así que dejarás de ir a conciertos y de ponerte
Las botas y volverás a hacerte amigo de los barberos
Y una tarde ya no lucharás cuando tu mamá
Te diga que donó tu t – shirt de Iron Maiden
A los damnificados de una inundación o de un ciclón
Y ya no correrás al centro comunitario
Donde estarán recibiendo la donación
A bucear entre varias pilas de ropa
En busca de tu t – shirt.
Que se joda Iron Maiden.
Que se jodan Metallica y Megadeth.
Tendrás un carro del año y cada mañana
Le limpiarás el vidrio
Con lo que queda
De un t-shirt de Nirvana
O de Nine Inch Nails.
Pero claro, nunca con uno de Slayer,
De Pantera o de Sepultura.
¿Y de Iron Maiden?
No way.
Quiero escribir pero quizá ya no tengo alas
y me he quedado dormido
o muerto
enterrado
como un semilla
o nunca
haya visto aparecer mi nombre
sobre las olas
de oro
del sol
quizá no leo
quizá mi poesía miente
quizá yo soy el que miente
como un sol pequeño
como una esfera de cristal
quizá los poderes mágicos se han ido
y vuelvo a ser un hombre
lo más triste del universo
entonces
para qué llenar de poesía
el pozo
que es la torre de los muertos
copos de cristal
universo de cristal
lo más antiguo
quizá un sueño que ya no se reconoce
quizá he roto mi propio sol
quizá no volveré del mar
y estoy perdido para siempre
en la huella digital de un niño
La pelota que lancé cuando jugaba en el parque aun no ha tocado el suelo
Siempre quise ser el primer dominicano en la NBA.
Para entonces poner un dominicano en la NBA
era tan difícil como poner un dominicano en la luna.
Practiqué tiros libres, corrí, hice marineros,
sentadillas y lagartijas.
Parodié ganchos, donqueos.
Jugué veinticinco quintetos al día.
Mandé hacer una franela
con el número veintitrés y lloré
cuando Magic Johnson anunció que tenía sida.
Un día toqué la malla de un salto.
Luego toqué el tablero.
Nunca llegué a tocar el aro.
Conseguí esas pesas
que se amarran en los tobillos
y que incrementan el salto.
Pero no funcionaron y me las cambiaron
por unos Converse Magic con aire comprimido
que me robaron mientras jugaba bajo
un transformador en San Carlos.
Compré unos Reebook Pump
y me expulsaron del equipo nacional
de minibasket.
Me faltaba estatura, alegaron.
Ni empinado era lo suficientemente alto.
Dormí trece, catorce, quince horas al día
para acelerar mi crecimiento.
Comencé a comprar jarabes,
vitaminas, minerales, suplementos.
Luego de once meses
creo me estaba encogiendo.
Hice barras.
Ejercicios de estiramiento.
Le pedí a Jesus, a la vírgen
y al hombre elástico
unas míseras pulgadas de más.
Ya tengo treinta años y todavía necesito
dos pulgadas para alcanzar los seis pies.
En vez de llegar a la NBA me mudé de barrio
y ahora juego dominó
en donde da lo mismo si eres enano.
También escribo poemas
y se los dedico a quien se me ocurra.
Por ejemplo este, que dedico a los que ya no se quitan
la camiseta al jugar basquetbol
porque les ha crecido pelo en la espalda.
Espero que lo gocen y que aplaudan.
EN el suelo con tiza blanca dibujabas mi mediana sonrisa de despedida
el puente donde tirábamos piedras a los patos
Tiempos en que creía había un cocodrilo debajo del colegio
porque temblaba al pasar un camión
Y me preguntabas
qué si los cerdos sabían el día en que morirían desde pequeños
¿nosotros también?
Ixchel Mercedes
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Escrito el 28 de noviembre del 2002 mientras bebía unas cervezas con Villanueva
Es tan triste ser poeta
y tener veinte dedos
y dos orejas
y una nariz.
Quiero ser Papa en vez de poeta.
Quiero hablar con Dios.
Quiero hablar por teléfono con
Dios.
Pero ellos dicen que soy poeta.
Ellos dicen que soy el Baudelaire
de Santo Domingo.
Yo digo aleluya caracoles
globos de colores gallos
mientras entro monedas
en los teléfonos públicos.
A las monjas les advierto que voy a ser Papa.
Nada de metáforas.
Los Papas no utilizan metáforas.
Yo voy a ser Papa.
Yo digo zancos muelas
abuelo pitufo
niña soviética
abuelo pitufo.
Pero no.
Mis poemas son leones y te muerden
y te arrancan las piernas.
¡ Cuidado poetas!
¡ Cuidado!
Te van a despedazar.
Mis poemas están mordiendo a los peatones en el Conde
como sucedió en Roma
antes de que mataran a Julio César.
En esos tiempos no había papas
pero teníamos emperadores
y cada tarde los leones se comían a los poetas
en el coliseo
cuando los poemas eran mediocres.
En cambio, cuando los griegos
la gente veía a los dioses en las fiestas
y bebían con ellos y bailaban con ellos
y le hacían ronda
mientras ellos fornicaban con los mortales
y fornicaban con los animales
y fornicaban con los árboles.
Hoy la gente sólo ve televisión.
Los dioses no salen por CNN.
El Papa sale por CNN.
Yo digo diccionario herido
latas de sardina destornillador
termitas ataúdes gratis
tótem.
Me es tan díficil ser Papa.
Así que escribo y bebo cerveza y aguardo.
¡ Rómpanme una silla en la cabeza que seguiré!
Y salga el sol en el este o en el oeste
yo voy a ser Papa.
Crean o no crean en mí.
Yo voy a ser Papa.
Y voy a poder hablar con Dios.
Y si no quiero que hables con Dios
no vas a poder hablar con Dios.
Yo Bela Lugosi pateando una vaca muerta.
Yo viendo lo que otros poetas de Santo Domingo
dicen haber visto.
Yo jugando al epiléptico en las aceras.
Yo leyendo en las esquinas mis manuscritos
para luego ir quemándolos
con un encendedor.
Yo desde mi cama escuchando los millones de perros
que buscan mis huesos en los basureros
de la ciudad.
Yo tonsurado.
Yo pecando en el asiento trasero de un carro
en medio de dos cueros
que se besaban.
Yo andando en la lluvia con un musgo
creciéndome en el cerebro.
Yo que quise traerle una iguanita
del zoológico a mi amor
y que por eso me la metí en el bolsillo
pero un vigilante me vio
y tuve que volver a ponerla en su sitio.
En fin, es inútil.
No hay nada afuera.
Sólo estoy yo.
Baudelaire murió hace mucho.
Y yo estoy aquí.
No sé por qué.
Ni para qué
Y si juntas las estrellas?
decía un niño con zancos
que casi caía del cielo
Y si juntas las estrellas con los soles
y los soles con los mares
decía un niño
que a veces era un castor
a veces un dinosaurio
y si juntas la vida con la muerte
la muerte con los muertos
los vivos con las estrellas
las estrellas con sus hermanas muertas
y así íbamos diciendo
que el mar no terminaría nunca
que el fuego no terminaría
y si plantas una mano
y crece un pie
y si plantas un pie
y crece una caricia
y si plantas una hojita de papel
y nace un arcoiris
y si la oscuridad tiene un nombre
y se llama amor
y si el amor vive debajo de la cama
y si es un calcetín sucio
y si estamos sucios
hermosamente sucios
y si nuestros huesos son espejismos
y si mañana nos miramos como espejismos
y si nos mordemos las orejas
o si las orejas nos muerden
y si una sonrisa
es un poema que alguien mandó del espacio
y si una lágrima
es otro poema que alguien mandó del futuro
y si los ojos son nuestras huellas
y si una carcajada que cae del cielo
es un poema para los que vienen
y si escribimos fragmentos
y si vivimos fragmentos
de una maravilla
qué es un niño
uno pregunta a una estrella
- alguien que sube en un remolino
para encender los relojes la piel
alguien que sube en un torbellino de arena
qué es un niño
un signo zodiacal
de un nuevo cielo
Yax Kin Melchy
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PASOS que se pierden al final de la calle
El sueño que no lograrás recordar
con quien era que estabas
Un zumbido en la madrugada se te queda en la cabeza
y crees que es la onda de una estación de radio
perdida en el tiempo
Después el silencio que llamas costumbre
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Pablo Neruda