Es tóxico, en grandes cantidades: sobre nuestras cabezas
y a nuestro alrededor el humo se arremolinaba,
para formar una compacta nube que se fue endureciendo
hasta hacerse de acero: un muro entre nosotros
y Dios, Que era el Paraíso.
Denise Levertov
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Koren Shadmi
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Negro mar, cementerio de tentáculos,
asco y zozobra –el náufrago es más grande
que el mar–, pero aunque nade, aunque resista
da lo mismo: las pieles se conocen
–no puede arrebatarse su recuerdo–
y la anémona ríe
¿cómo puede seguir uno nadando?
y la anémona ríe, con sus sexos
de veneno bailando en tus oídos,
en tu boca, sus sexos de cadenas,
los brazos que me arrastran hasta el fondo.
Ben Clark
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Roger Ballen
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SOMBRA DE LA JIRAFA
Una jirafa, en el
rodaje del desierto. Digo
más: rodaje
de las pausas; y música sin cabeza – una
jirafa
sincronizada en el viento del norte.
Baila
en la sabiduría de las manchas, ese
radar de los grandes espacios.
Ella,
sincronizada
en el viento del norte.-
Aníbal Cristobo
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Page Tsou
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Nací en un mundo fuera del amor.
Un mundo que no sale en los periódicos.
Recuerdo pocas cosas de mi infancia:
parques con jeringuillas. Y la tele.
Ben Clark
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Koren Shadmi
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tu musa y tú en tutú
en algún lado leí:
“la musa ya no canta,
....................................ahora postea.”
y me pregunto si el poeta hace lo mismo:
......................ya no traza metáforas,
....................................ahora las tuitea
......................ya no escribe cartas a su amada,
....................................ahora deja un inbox en Facebook
......................ya no declama,
....................................ahora graba un podcast
....................................dejó los sonetos a un lado,
....................................su amor lo desgañita en Tumblr.
....................................ahora llego a Penélope escalando su wall
........................................................—Circe los transforma en Photoshop
........................................................—Calipso me encadena a Myspace
la musa ya no canta, ....................................ahora postea,
la naturaleza ya no inspira, ahora desespera.
Raúl Bravo Aduna
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Kevin Gutiérrez Haugen
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Para Daniel Clark
Qué sencillo era amar cuando el piloto
decía aprieta aquí.
Ahora estás volando. Ten cuidado.
Y qué sencillo el sol; qué comprensible
al caer sobre el bosque de las piñas naranjas,
donde más de una vez
leímos en el musgo los futuros
sencillos que aguardaban como perros
detrás de los pupitres,
lejos: junto a el amor
o en una casa antigua hecha con piedras.
Era un tiempo anterior a tanto miedo
y nuestra madre nunca moriría.
Ben Clark
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Page Tsou
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EL ASESINO
Las sopa de legumbres amaneció fría, con expertos
detrás del matorral. Él
se movió como su doble, entre el Sentido
y la Velocidad Pura.
En toda la ciudad los jeeps se movilizaron.
Él secó su ropa en el sol y en el viento
dueño de cada reflejo en ese mediodía.
El Jefe lo llamó desde lo alto; la paleta del
helicóptero
con su viento gigante: él vio una jirafa
que pasaba en la TV del cuarto.
Las súplicas ya eran tiros.
Él soñó un collar de vértebras cayendo sin peso.-
Aníbal Cristobo
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Roger Ballen
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Para Rafael Saravia
He recordado hoy el azul
que olvidan los ancianos en los parques,
el azul imposible
que cura los desahucios de la mente.
Quisiera ser azul como un recuerdo,
quisiera ser azul como el azul
de los astros de hielo impermutable
que flotan desperdigados, tristes.
He recordado hoy a mi madre
y me he visto en su lecho
pegado a las rocas, al mar y a las montañas,
y he sentido un miedo azul, profundo,
azul de metileno,
un lugar que no quiero conocer,
donde ya no hay palabras ni colores.
Ben Clark
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Koren Shadmi
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Este poema—
ésa que ves allá, [en]
.............................................la pared
no es mi sombra
ni la tuya.
es un poema
que no se escribe .........................................—se escucha
que no se lee ..................................................—implora
no es mi sombra
pero es la tuya [que] .......................................—busca
la mía [que] ....................................................—implosiona
Raúl Bravo Aduna
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Kevin Gutiérrez Haugen
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JUNCO DE LA INTUICIÓN
Yo iba a ser la razón de lo que cae, apagándose; iba
a perderme
en el lapso en que un junco piensa: “a esa lluvia
el junco se irá a vivir” –alumbrado
por la propia insistencia–
y en cambio
la reflexión del junco encadenó los pasos, las palabras
de adiós
en el hotel desierto donde espero
una extraña inversión del habla: primero
es el sonido, después
ese fulgor que examina las huellas, llama
a la repetición del junco
junco:
lo veo atravesar esta intuición
lo veo también como punto que emite
lo veo aún como onda, infinito en su origen.
Y en otros avatares:
como ruido que transborda la casa
como amigo que vuelve.-
Aníbal Cristobo
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Page Tsou
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