Valderrama 15




instagram @jasonmpeterson
                                                                                                             Jason M Peterson







Esto lo descubrí en












décadas atrás

“Lo descubrí en Lima” es casi una fantasía
ególatra que pudo escribir Homero

Lima nació del vientre de una ballena y…

¿Homero escribía?

Braille no era griego y yo lo dudo, tanto
como de la hipotética existencia de
un biógrafo de Homero en Quíos,
a orillas del mar Egeo

La historia nace del mito

Tal vez por ello lo escrito constituye en sí
una perversión de la realidad, sustentable
solo si ha transcurrido


Si “ya fue”,


oculta en los anales de algo similar al anonimato,
como aquel que incumbe a la vida del vecino,
llámese como este se llame , o algún otro tema
derivado como, por ejemplo, El vecino tiene
una amante, igual de anónima

¿Puedo escribir la obra El vecino tiene una amante
si este entra y sale de casa a la misma hora que yo

O este hecho bastaría para que sea él quien
la escriba pero sin caer en la falacia del perjurio,
voluntario o no, al escribir sobre mí?

Yo también soy el vecino pero fue él
quien, semanas atrás, se quejó:

“Los poodle son animales muy nerviosos,
anoche me mordió Fifí”

¿El vecino llegó tarde o fue cómplice del robo?

La vecina, suspicaz, especuló:

“seguro, de campana”

La frase más simple, como por ejemplo “vivo
en La Cantuta”, es en sí tan compleja que
demuestra el fervor objetivista
como la estética de cierta vaguedad

El vecino, cuando no soy yo (desde otra
perspectiva) puede estar en cualquiera
de los puntos cardinales, o simultáneamente
en ninguno de estos, sin reconocérsele
en la suposición implícita del enunciado 

“….en La Cantuta”


Uno muy conveniente como para echarse a pensar
                    en una milonga de amplitud modulada


La poesía se perdió en esa frecuencia

Mejor asumir  toda  [1] como un factor actuante
en la emisión de la imagen de una idea, pero transmitida
a través del cable en un circuito cerrado

Vaguedades, advertí, llámense Fifí
o como el vecino

(de quien sospechamos)

tal vez solo por llamarse Pedro Rojas,

una  de Vallejo en la forja de un poema peruano

Como fuera, cada escritura constituye una línea de fuga

“Construye” no “constituye”

El manual para dummies plantea la idea
de la poesía como una labor de albañiles
en un predio que cederá todo el laudo
a la novela, olvidando que, en realidad,
la poesía está afuera, como de ella
                             la anécdota en sí:

el lenguaje la transforma en otra experiencia


inédita





[1] Léase como interferencia


Maurizio Medo









                                                                                                         Natalie Foss





El dique

En las últimas vacaciones Papá
construyó un dique en el río.
Le llevó toda la mañana.
Cuando terminó, el sol
había bronceado su espalda.
El agua nos llegaba a los tobillos
nos metíamos en zapatillas
para que los pies no dolieran.

En ese mismo río esparcimos
sus cenizas pocos años después.

Mamá llevó flores y una botella de vino.
No había nadie ese día
solo un hombre acostado en la arena
que al ver la botella gritó de satisfacción.

A Papá le hubiera gustado, pensé
y entrando al agua rompí el dique.

Griselda García










                                                                            José Hernández



Aprenda a quemar puentes
en el decimosexto año de mi vida descubrí
que nunca sería travis bickle  
que a lo mucho sería la luz roja
el semáforo que te hace perder el tiempo

aprendí hay que tener
carácter para el heroísmo
o ser demasiado imbécil

quise ser como los burócratas y los astronautas
dejar pasar los años a través de un vidrio

pero tengo el metabolismo de los reptiles y me toca
ver las dos caras
de muchas monedas

soy la malamadre
la malahija del malpadre
y así
porque yolo
porque el instructivo venía en checo
y soy un coche bomba
cediéndole el paso al peatón

Ánuar Zúñiga







                                                                                Su-Jeong Nam





son del árbol como premoniciones
nudosos anuncios/ del árbol son
como un signo/ un viento
ropa rasgada parece
astilla herida
parece qué
sube una pierna/ dos
la forma sube
redondo la lengua/ la forma saliva/ tronco a la fruta
turgente espera/ la cáscara/ bañada alcohol carne vení
la cremallera de un golpe
indicio/ quiere
blanda quiere/ sinuosa espina líquida/ savia sinuosa
quiere corriente/ pueblo del árbol el hombre/ tasajo echáte así
corteza contra ombligo/ contra pendiente de un golpe/ violeta entera/ mitad
henchida gota qué/ a las raíces lleváme
vení babeá la fruta caída/ mucílago así
demonios voladores/ del árbol son
un rapto/ como un signo
follaje espanto
parece
abierta la forma
la jaula
colmada


Laura Alonso










                                                                                                                                        Kmr








Punto lobo

Río al entramar mi vértebra
un jardín enorme de sal la verdad
busco todas las bocas descarriladas
sus bordes para iluminar el vacío su fuga
los lindes de un molusco amor
las curvas del mundo el gesto que se estadía.

Punto lobo en la maleza la memoria ahonda abismo
a destiempo es mi palabra descifrable
borrando la ondulación puedo encontrar en el degrade
la amenaza de tu nombre
esa trémula trama intencional
se pliega en la grieta donde discrepa
enmoheciendo como una ciénaga despierta
desharé el frenesí de su sonido
desoiré toda alucinación del sentido
¿paraliza con sus hilos la razón el mar?
solo hasta que brote su piel
anaranjada barba piélago del sol y nos alcance.


Ana Claudia Díaz









Dead of Night
                                                       Dragan Bibin




Lo felicito por su poema, pero Ud. nunca podrá lo que el Tiburón Ramos

No confíes en los poetas populistas, golfas
Dispuestas a tragar engrudo con tal de agradar
No hay correspondencias entre el fútbol y la poesía
Lo que ayer fue un mismo lenguaje, una secuencia
De imágenes donde se daban cita el llanto y la euforia
Hoy aparece disociado –digo esto a tientas– y una zona muda,
Digamos una explanada, se extiende entre un campo de juego y otro
Y no hay manera de entender un poema en términos de pases en profundidad
O goles de rabona, a menos que recurramos a una tabla de equivalencias
Por ejemplo: un buen futbolista, más bien empeñoso, no digo crack
Vale por media docena de poetas laureados
Esto quiere decir –no quiere decir nada– que un gol de ese jugador
Nada extraordinario, un puntete en área chica, un canillazo certero
Un gol de cara a la manera de Chichadiós
Vale lo que seis premios Pablo Neruda producen una noche cualquiera
Tocados por algo que para sí mismos llaman inspiración
O chupadas de verga de la joven musa
Pero que en charlas y entrevistas denominan oficio
Ni inspiración ni oficio, señores: pura hedionda transpiración



Tito Manfred









instagram @jasonmpeterson
                                                                             Jason M Peterson




El vecino ahora es un periodista

Lee a Kant sin dilucidar la esencia de la razón pura,
causal para la firma del divorcio y poner coto
a la incertidumbre conyugal (con todas sus
contingencias políticas)

O para acusarme de apostasía pues los árboles (en
los que orinaba Fifí, a pesar de las rejas)
se mantienen inmóviles  y, como yo ignoraba
el verdadero concepto de “manigua”, ¿qué es?

insinuó que la única intención de la vecina
fue subvertir el principio de lo real sin contar
con las pruebas para realizar tal cometido

La holstein pastó, otra vez en Bonaire, aunque
esta vez tendría que conformarse con la arena

El punto es que la pérdida de una autoridad,
a la que a nadie importa asumir como tal,
empezó después de querer  interpretar
la realidad con el monismo de un postulado
aristotélico, válido si la noche nos descubre,
inmóviles (como los árboles, insistió el vecino)
frente al televisor, separados por interpretaciones
divergentes ante un mismo ideal , cada uno
con una bolsita de popcorn 

como dos dummies cortejándose
con emojs musicales

a través del skype


Maurizio Medo








                                                                                                        Natalie Foss




Nene, ¿no te basta con tu novia?

Mis amigas me habían advertido:
ya te vas a ver rodeada de hombres jóvenes
como los pájaros que sobrevuelan a San Francisco.
Ahora, las nuevas generaciones me buscan
ese momento en que no sos joven ni vieja
y ellos son curiosos, quieren saber.

Me aplaudís cuando termino de leer
decís que te gusto, que escribo bien
me presentás a tu novia, estudia Letras.
Cuando ella se va me decís un piropo.
No sé si cambiaron los códigos
o te tomaste una licencia poética.

Nene, ¿no te basta con tu novia?
Te agradezco, pero se trata de
habitar el instante, el presente
la vida son tres días y ya pasaron dos.

Las novias de esa generación
son aniñadas, se visten tipo Sarah Key
busco incluirlas en las charlas pero no hay forma
tienen ojos tristes y me miran como a La Otra.

A ellos los ciega su carga vital, el ansia de poseer
no saben dar, solo pedir
nunca nadie les regaló nada
quieren cobrarle a todo el mundo
se tiran encima como animalitos
son, eso sí, émbolos perfectos.

Como dijo Dios, que es mujer:
veo que he creado muchos tipos
pero muy pocos hombres.

Griselda García





José Hernández - The Morons III, 1974
                                                                   José Hernández



Los juegos del hambre
los 14 dientes que me faltan
no se rompieron
en una pelea de bar

se desgastaron

en galones de coca-cola
y café de sanborns

murieron entre las pinzas
de una dentista egresada del IPN

los guardo en frascos blancos de aspirinas
ya no salen en las fotos

sin      mí     no    son    nadie

Ánuar Zúñiga 






                                                                    Su-Jeong Nam




si por la liebre detenida
abstraída en sus ojos/ quietura de sí quieta
por cuántas madrigueras/ será
la luz extraviada
la desaparición de la liebre/ furia de los párpados en liebres de ella misma
como los charcos en él la lluvia frágil/ cortina/ por sobre pálido impreso
la liebre de un respiro dirá empañado/ una distancia abolida
campo de aquel de liebres/ de liebre de fuera/ mujer sin nombre/ regreso
arqueada luz las piernas de un puente/ de un arco suspende
por las patas del salto al medio de la liebre/ la madre de las liebres/ faunillos/
especie de algoritmos/ de series terribles/ informe silencio/ cambiante/
la mano de tumultos/ tejido haz/ disparos a punto
en cacería de liebre al tibio corazón del suspenso/ borde de liebre/ borrado dibujo
un soplo detenido dirá pasto mojado/ apenas/ rocío estático suelo
rasga si apenas posada/ caricia sin caer mujer de un puente la ráfaga
los párpados brotados al margen de la hoja/ la pasajera liebre
liebre de la liebre/ las sucesiones
en charcos/ la lluvia
cuántas estancias
una sombra dirá
de las liebres/ sólo una
se escapa


Laura Alonso


















Kmr




Deshielo

Sobre el contorno del destino
las cosas brotan

diciendo nada
vacía la playa

la verdad se lleva en silencio
se carga a cuestas, se arrastra

el invierno paraliza sus días
los congela con la intensidad
de la escarcha al costado

pequeñas sombras de cristal
que se deshacen con el sol

todo es cauce
el hielo se derrite
ahora es un río finito de agua
que desemboca en la casa

una cima al revés, una bajada
fulgencia en pendiente brillante
resplandeciente

perpetua realidad que espera
a que el calor cerrado del verano
como una ceremonia o como un juego
sea el último límite

así, desencadenado el mundo
forma brisa sobre alguna parte de lo real, sobra

la tempestad es todo aquello
que enceguece la vista y la vuelve un torbellino
una criatura tratando de sacar la cabeza del agua
para respirar en medio de una fuente.



Ana Claudia Díaz





                                                                                   Dragan Bibin





Raping around

Éste es un poema nerudiano
Incluye:
            -Guanacos tutelares
            -Olor a peluquerías
            -Caldillo de congrio
            -Un misógino que mantiene
amordazada a su mujer
            -El mismo sujeto
escribiendo los versos más tristes
            -Una niña con hidrocefalia
            -Una mujer violada en Sri Lanka
            -El camarada Stalin
recibiendo placer oral
            -Un cerdo que agoniza
a pocos días del golpe
Ahí lo tienen, señores
Sin parodia ni ironía
Graves palabras que resuenan
sin esperar el consentimiento
del lector ni de las bellas aborígenes
Un poema típicamente
nerudiano

Tito Manfred











instagram @jasonmpeterson
                                                                                                Jason M Peterson





Hace falta el ruido de eso que se estremece afuera

Ruido, (y no la música juglar de la frecuencia modulada)
como los de la estupidez de la cháchara urbana,
              con todos sus chismes y sospechas

(respecto de nosotros)

o el de una noticia periodística en la que un muerto
muere siete veces la misma semana;

los reportes del clima electoral y la sequía ideológica;

el default en los índices bursátiles;

aquel del morbo renovado de la prensa rosa

Me fascina la palabra paparazi y otras derivadas
de algún verbo originado
por la colonización tecnológica

Contemplar banners en lugar de crepúsculos

Y aunque no volverán las golondrinas
considerar en el diseño estructural
ciertos vocablos, cuyo uso
se prohíbe en el manual

Es para dummies



Maurizio Medo






                                                                                                         Natalie Foss





El negro del mar

Una madrugada fui a la playa
me saqué la ropa y me metí al agua
empecé a nadar y nadar.
Me debo haber adormecido, no sé cuánto tiempo pasó.
Cuando reaccioné estaba muy lejos de la orilla
me había envuelto una corriente
sentía oleadas de agua más fría, más caliente.

Nunca le conté a nadie esto, no me creerían.

Comencé a percibir manchas negras
más negras que el negro del mar
se movían lento, venían hacia mí.
Era un grupo de ballenas jorobadas
en viaje migratorio hacia el sur.
Sentí terror y supe que iba a morir.
Imaginé que una abría la boca y me succionaba
en una muerte lenta como en los cuentos infantiles.

A su paso el mar se inflaba y me elevaba
al bajar, se hacía un hueco en mi estómago.
Paralizado, sin poder decidir, empecé a llorar.
La ballena es mi mamífero preferido.
De chico soñaba que me agarraba de su cola
y paseábamos y conocíamos mundos nuevos.
Pero entre bufidos y cantos extraños
pasaron a mi lado como si yo no estuviera ahí.

Se fueron alejando y el agua quedó en calma.
Cuando pienso que estuve entre ellas
siento que nunca viví algo más terrorífico.

Así son los sueños, llegan en forma inesperada.

Nunca le conté a nadie esto, no lo creerían
pero vos sí, ¿no?

Griselda García






José Hernández - Metamorfosis, 2009
                                                                         José Hernández






Step into a modern love scene

en la escuela me decían puto
porque la única camiseta
de kurt cobain
que había conseguido
era de mujer

el año 2000
era una promesa
de invasiones extraterrestres
y la aniquilación
de la raza humana

yo escondía cigarros
en un batimóvil de plástico
y usaba botas de casquillo

tenía 14 y miedo
de llegar virgen al fin del mundo

Ánuar Zúñiga





                                                                                                    Su-Jeong Nam





si acaricia la piedra sin tacto para pesarla
aire/ envoltura
cómo hará la mujer para decirle
menos que pluma al oído
cifra
de memoria hasta ese fuego
almendra/ encendida/ aguarda
si se acaricia la piedra/ habrá
habrá perfume en las piernas/ dirá?
dirá la mujer miráme así/ igual igual
entre testigos necios/ pesáme así
hasta el arroyo bajo el árbol dirá semen/ amor dirá semen
la pluma/ la piedra del sustento
la luz en la piedra de la espera/ con el peso de las piedras/ dirá cómo?
cómo mujer
embrutecida en aire en sangre/ en hilos de aire
hasta el cuerpo final la tierra en ancas habrá/ doble de ella/ encajada
la piedra encendida en los ojos de él/ dirá
he vuelto de otras muertes menos real/ menos que pluma igual rodé
piedra mal partida/ pesáme en el aire
otra vez las rodillas/ rompé la piedra/ la luz/ rumor luz de hojarasca
arroyo dulce hierro/ oí partir el peso/ ir/ agua dulce oí la noche
abierta venir
aire entero/ piedra entera
abierta del aire envuelta/ oí/ del aire grillos
regreso
habrá?

Laura Alonso









 
                                                                                                                Kmr




Casas de adobe donde parar

El cangrejo que vela con su armadura mi destino
me deja ser una rosa montés que nace
intrépida en el trópico de la razón
se reviste en la luz sonrosada de la aurora austral
infunde sobre nosotros el encuentro.
Comunión que va delante en el tiempo
y precede un paralelo al suelo de mi imaginación
como amparo para guarecerse de las inclemencias sin abrigo
del riesgo que se vierte íntegro, a los puntos cardinales
para desatinar el desuso del corazón.
Tanto y tanto sonido superfluo solo provoca curiosidad
para después volver a la concordia de saber
que donde hay paz, todos cantamos a la vez e imitamos
los acordes de un tero.
Ahí estamos, nosotros, como infantes
coros y ornamentas nos protegieron del recelo insuperable
del alarde áspero que trae consigo
el carbón costero en las mañanas de invierno.
Hay un descubierto cubierto
con manta de alpaca en mis hombros
una secuencia de adornos que hay que arreglar.
Las semillas de la planta de al lado
el crisolito de los arbustos de lino que lo embellece todo.
Y nuestros rostros se secan al aire.


Ana Claudia Díaz



                                                                                                     Dragan Bibin
                      



Ricardo Arjona: Romantic slasher

Hola, soy Ricardo Arjona
El trovador de las maras
El 7 putas y contando
Me operé de la ternura
Y hallé en la indiferencia
La forma más elevada
Del amor
Dime que no y lánzame
Un sí camuflajeado

Escribo inspiradísimo
Mientras peino tu cabeza
En Ciudad de Guatemala
Y tu cuerpo se enfría
En los manglares

Tito Manfred



------------------------------------




Textos

Maurizio Medo. Fragmentos de Poética XX.
Griselda GarcíaAhora. Dock, 2016.
Laura Alonso. Fragmentos de Delay.




Imágenes

Su-Jeong Nam.

Kmr.




--------------------------

Valderrama dedica este número a:

Andrea Estrada, por su llegada a México.
Ileana Garma, por ser parte de esta revista.
Maurizio Medo, por su viaje.